Ihr Herz stirbt einen langsamen Tod. Jede Hoffnung wird
vergossen, jede fällt zu Boden, wie schwere Blätter des Herbstes, bis eines
Tages nichts mehr übrig ist. Keine Hoffnung bleibt; Sie trägt ihre Maske, um
ihr Gesicht zu verbergen. Ihre Augen sind feucht, doch es rinnt keine Träne.
Sie darf nicht fühlen, sie darf nicht wissen. Die Frau ist die Künstlerin und
das Kunstwerk selbst. Sie muss lächeln und sich präsentieren. Das ist alles.
Alles andere, was sie besitzt und ihr Sein vervollständigt, sind Schatten.
Alles andere bleibt geheim.
Geschrieben von A.C
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